Poemas et Sonetos

2011-01-27T16:24:00.000-08:00

Navio Negreiro

'Stamos em pleno mar... Doudo no espaço

Brinca o luar — dourada borboleta;

E as vagas após ele correm... cansam

Como turba de infantes inquieta.

'Stamos em pleno mar... Do firmamento

Os astros saltam como espumas de ouro...

O mar em troca acende as ardentias,

— Constelações do líquido tesouro...

'Stamos em pleno mar... Dois infinitos

Ali se estreitam num abraço insano,

Azuis, dourados, plácidos, sublimes...

Qual dos dous é o céu? qual o oceano?...

'Stamos em pleno mar. . . Abrindo as velas

Ao quente arfar das virações marinhas,

Veleiro brigue corre à flor dos mares,

Como roçam na vaga as andorinhas...

Donde vem? onde vai? Das naus errantes

Quem sabe o rumo se é tão grande o espaço?

Neste saara os corcéis o pó levantam,

Galopam, voam, mas não deixam traço.

Bem feliz quem ali pode nest'hora

Sentir deste painel a majestade!

Embaixo — o mar em cima — o firmamento...

E no mar e no céu — a imensidade!

Oh! que doce harmonia traz-me a brisa!

Que música suave ao longe soa!

Meu Deus! como é sublime um canto ardente

Pelas vagas sem fim boiando à toa!

Homens do mar! ó rudes marinheiros,

Tostados pelo sol dos quatro mundos!

Crianças que a procela acalentara

No berço destes pélagos profundos!

Esperai! esperai! deixai que eu beba

Esta selvagem, livre poesia

Orquestra — é o mar, que ruge pela proa,

E o vento, que nas cordas assobia...

..........................................................

Por que foges assim, barco ligeiro?

Por que foges do pávido poeta?

Oh! quem me dera acompanhar-te a esteira

Que semelha no mar — doudo cometa!

Albatroz! Albatroz! águia do oceano,

Tu que dormes das nuvens entre as gazas,

Sacode as penas, Leviathan do espaço,

Albatroz! Albatroz! dá-me estas asas.

Que importa do nauta o berço,

Donde é filho, qual seu lar?

Ama a cadência do verso

Que lhe ensina o velho mar!

Cantai! que a morte é divina!

Resvala o brigue à bolina

Como golfinho veloz.

Presa ao mastro da mezena

Saudosa bandeira acena

As vagas que deixa após.

Do Espanhol as cantilenas

Requebradas de langor,

Lembram as moças morenas,

As andaluzas em flor!

Da Itália o filho indolente

Canta Veneza dormente,

— Terra de amor e traição,

Ou do golfo no regaço

Relembra os versos de Tasso,

Junto às lavas do vulcão!

O Inglês — marinheiro frio,

Que ao nascer no mar se achou,

(Porque a Inglaterra é um navio,

Que Deus na Mancha ancorou),

Rijo entoa pátrias glórias,

Lembrando, orgulhoso, histórias

De Nelson e de Aboukir.. .

O Francês — predestinado —

Canta os louros do passado

E os loureiros do porvir!

Os marinheiros Helenos,

Que a vaga jônia criou,

Belos piratas morenos

Do mar que Ulisses cortou,

Homens que Fídias talhara,

Vão cantando em noite clara

Versos que Homero gemeu ...

Nautas de todas as plagas,

Vós sabeis achar nas vagas

As melodias do céu! ...

III

Desce do espaço imenso, ó águia do oceano!

Desce mais ... inda mais... não pode olhar humano

Como o teu mergulhar no brigue voador!

Mas que vejo eu aí... Que quadro d'amarguras!

É canto funeral! ... Que tétricas figuras! ...

Que cena infame e vil... Meu Deus! Meu Deus! Que horror!

Era um sonho dantesco... o tombadilho

Que das luzernas avermelha o brilho.

Em sangue a se banhar.

Tinir de ferros... estalar de açoite...

Legiões de homens negros como a noite,

Horrendos a dançar...

Negras mulheres, suspendendo às tetas

Magras crianças, cujas bocas pretas

Rega o sangue das mães:

Outras moças, mas nuas e espantadas,

No turbilhão de espectros arrastadas,

Em ânsia e mágoa vãs!

E ri-se a orquestra irônica, estridente...

E da ronda fantástica a serpente

Faz doudas espirais ...

Se o velho arqueja, se no chão resvala,

Ouvem-se gritos... o chicote estala.

E voam mais e mais...

Presa nos elos de uma só cadeia,

A multidão faminta cambaleia,

E chora e dança ali!

Um de raiva delira, outro enlouquece,

Outro, que martírios embrutece,

Cantando, geme e ri!

No entanto o capitão manda a manobra,

E após fitando o céu que se desdobra,

Tão puro sobre o mar,

Diz do fumo entre os densos nevoeiros:

"Vibrai rijo o chicote, marinheiros!

Fazei-os mais dançar!..."

E ri-se a orquestra irônica, estridente. . .

E da ronda fantástica a serpente

Faz doudas espirais...

Qual um sonho dantesco as sombras voam!...

Gritos, ais, maldições, preces ressoam!

E ri-se Satanás!...

Senhor Deus dos desgraçados!

Dizei-me vós, Senhor Deus!

Se é loucura... se é verdade

Tanto horror perante os céus?!

Ó mar, por que não apagas

Co'a esponja de tuas vagas

De teu manto este borrão?...

Astros! noites! tempestades!

Rolai das imensidades!

Varrei os mares, tufão!

Quem são estes desgraçados

Que não encontram em vós

Mais que o rir calmo da turba

Que excita a fúria do algoz?

Quem são? Se a estrela se cala,

Se a vaga à pressa resvala

Como um cúmplice fugaz,

Perante a noite confusa...

Dize-o tu, severa Musa,

Musa libérrima, audaz!...

São os filhos do deserto,

Onde a terra esposa a luz.

Onde vive em campo aberto

A tribo dos homens nus...

São os guerreiros ousados

Que com os tigres mosqueados

Combatem na solidão.

Ontem simples, fortes, bravos.

Hoje míseros escravos,

Sem luz, sem ar, sem razão. . .

São mulheres desgraçadas,

Como Agar o foi também.

Que sedentas, alquebradas,

De longe... bem longe vêm...

Trazendo com tíbios passos,

Filhos e algemas nos braços,

N'alma — lágrimas e fel...

Como Agar sofrendo tanto,

Que nem o leite de pranto

Têm que dar para Ismael.

Lá nas areias infindas,

Das palmeiras no país,

Nasceram crianças lindas,

Viveram moças gentis...

Passa um dia a caravana,

Quando a virgem na cabana

Cisma da noite nos véus ...

... Adeus, ó choça do monte,

... Adeus, palmeiras da fonte!...

... Adeus, amores... adeus!...

Depois, o areal extenso...

Depois, o oceano de pó.

Depois no horizonte imenso

Desertos... desertos só...

E a fome, o cansaço, a sede...

Ai! quanto infeliz que cede,

E cai p'ra não mais s'erguer!...

Vaga um lugar na cadeia,

Mas o chacal sobre a areia

Acha um corpo que roer.

Ontem a Serra Leoa,

A guerra, a caça ao leão,

O sono dormido à toa

Sob as tendas d'amplidão!

Hoje... o porão negro, fundo,

Infecto, apertado, imundo,

Tendo a peste por jaguar...

E o sono sempre cortado

Pelo arranco de um finado,

E o baque de um corpo ao mar...

Ontem plena liberdade,

A vontade por poder...

Hoje... cúm'lo de maldade,

Nem são livres p'ra morrer. .

Prende-os a mesma corrente

— Férrea, lúgubre serpente —

Nas roscas da escravidão.

E assim zombando da morte,

Dança a lúgubre coorte

Ao som do açoute... Irrisão!...

Senhor Deus dos desgraçados!

Dizei-me vós, Senhor Deus,

Se eu deliro... ou se é verdade

Tanto horror perante os céus?!...

Ó mar, por que não apagas

Co'a esponja de tuas vagas

Do teu manto este borrão?

Astros! noites! tempestades!

Rolai das imensidades!

Varrei os mares, tufão! ...

Existe um povo que a bandeira empresta

P'ra cobrir tanta infâmia e cobardia!...

E deixa-a transformar-se nessa festa

Em manto impuro de bacante fria!...

Meu Deus! meu Deus! mas que bandeira é esta,

Que impudente na gávea tripudia?

Silêncio. Musa... chora, e chora tanto

Que o pavilhão se lave no teu pranto! ...

Auriverde pendão de minha terra,

Que a brisa do Brasil beija e balança,

Estandarte que a luz do sol encerra

E as promessas divinas da esperança...

Tu que, da liberdade após a guerra,

Foste hasteado dos heróis na lança

Antes te houvessem roto na batalha,

Que servires a um povo de mortalha!...

Fatalidade atroz que a mente esmaga!

Extingue nesta hora o brigue imundo

O trilho que Colombo abriu nas vagas,

Como um íris no pélago profundo!

Mas é infâmia demais! ... Da etérea plaga

Levantai-vos, heróis do Novo Mundo!

Andrada! arranca esse pendão dos ares!

Colombo! fecha a porta dos teus mares!

+*+Castro Alves+*+

2011-01-27T15:13:00.000-08:00

Cantiga da Ribeirinha

No mundo nom me sei parelha,

mentre me for' como me vai,

ca ja moiro por vós - e ai

mia senhor branca e vermelha,

queredes que vos retraias

quando vos eu vi en saia!

Mao dia me levantei,

que vos enton non vi fea!

E, mia senhor, des aquel di', ai!

me foi a mi muin mal

e vós, filha de don Paai

Moniz, e ben vos semelha

d'aver eu por vós guarvaia,

pois eu, mia senhor, d'alfaia

nunca de vós ouve nem ei valia

d'ua correa.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

No mundo ninguém se assemelha a mim (parelha: semelhante)

enquanto a minha vida continuar como vai

porque morro por vós, e ai

minha senhora de pele alva e faces rosadas,

quereis que vos descreva (retrate)

quando vos eu vi sem manto (saia - roupa íntima)

Maldito dia! me levantei

que não vos vi feia (a viu mais bela)

E, minha senhora, desde aquele dia, ai

tudo me foi muito mal e vós, filha de dom Pai

Moniz, e bem vos parece

de ter eu por vós guarvaia (roupa luxuosa)

pois eu, minha senhora, como mimo (ou prova de amor)

de vós nunca recebi

algo, mesmo que sem valor. (correa: coisa sem valor)

+*+Paio Soares de Taveirós+*+

Comentário

A Cantiga da Ribeirinha ou Cantiga de Guarvaia é o primeiro texto literário em galeco-portugês de que se tem registro.

Segundo consta, esta cantiga teria sido inspirada em dona Maria Pais Ribeiro, a Ribeirinha, mulher muito cobiçada e que se tornou amante de D. Sancho, o segundo rei de Portugal.

2010-06-01T11:30:00.000-07:00

Sonhando

Hier, la nuit d’été, que nous prêtait ses voiles,
Était digne de toi, tant elle avait d’étoiles!
VICTOR HUGO

Na praia deserta que a lua branqueia,
Que mimo! que rosa! que filha de Deus!
Tão pálida... ao vê-la meu ser devaneia,
Sufoco nos lábios os hálitos meus!
Não corras na areia,
Não corras assim!
Donzela, onde vais?
Tem pena de mim!

A praia é tão longa! e a onda bravia
As roupas de gaza te molha de escuma...
De noite, aos serenos, a areia é tão fria...
Tão úmido o vento que os ares perfuma!
És tão doentia...
Não corras assim...
Donzela, onde vais?
Tem pena de mim!

A brisa teus negros cabelos soltou,
O orvalho da face te esfria o suor,
Teus seios palpitam - a brisa os roçou,
Beijou-os, suspira, desmaia de amor!
Teu pé tropeçou...
Não corras assim...
Donzela, onde vais?
Tem pena de mim!

E o pálido mimo da minha paixão
Num longo soluço tremeu e parou,
Sentou-se na praia, sozinha no chão,
A mão regelada no colo pousou!
Que tens, coração
Que tremes assim?
Cansaste, donzela?
Tem pena de mim!

Deitou-se na areia que a vaga molhou.
Imóvel e branca na praia dormia;
Mas nem os seus olhos o sono fechou
E nem o seu colo de neve tremia...
O seio gelou?...
Não durmas assim!
O pálida fria,
Tem pena de mim!

Dormia: - na fronte que níveo suar...
Que mão regelada no lânguido peito...
Não era mais alvo seu leito do mar,
Não era mais frio seu gélido leito!
Nem um ressonar...
Não durmas assim...
O pálida fria,
Tem pena de mim!

Aqui no meu peito vem antes sonhar
Nos longos suspiros do meu coração:
Eu quero em meus lábios teu seio aquentar,
Teu colo, essas faces, e a gélida mão...
Não durmas no mar!
Não durmas assim.
Estátua sem vida,
Tem pena de mim!

E a vaga crescia seu corpo banhando,
As cândidas formas movendo de leve!
E eu vi-a suave nas águas boiando
Com soltos cabelos nas roupas de neve!
Nas vagas sonhando
Não durmas assim...
Donzela, onde vais?
Tem pena de mim!

E a imagem da virgem nas águas do mar
Brilhava tão branca no límpido véu...
Nem mais transparente luzia o luar
No ambiente sem nuvens da noite do céu!
Nas águas do mar
Não durmas assim...
Não morras, donzela,
Espera por mim!

+*+Alvares de Azevedo+*+

in: Lira dos vinte anos

imagem: Agnieszka Motyka - Ofélia

2009-12-20T18:07:00.000-08:00

Canção amiga

Eu preparo uma canção

em que minha mãe se reconheça,

todas as mães se reconheçam,

e que fale como dois olhos.

Caminho por uma rua

que passa em muitos países.

Se não me vêem, eu vejo

e saúdo velhos amigos.

Eu distribuo um segredo

como quem ama ou sorri.

No jeito mais natural

dois carinhos se procuram.

Minha vida, nossas vidas

formam um só diamante.

Aprendi novas palavras

e tornei outras mais belas.

Eu preparo uma canção

que faça acordar os homens

e adormecer as crianças.

+*+Carlos Drummond de Andrade+*+

2009-12-20T15:44:00.000-08:00

Dedicatória

Diante dessa dor, as montanhas se inclinam

e o grande rio deixa de correr.

Mas os muros das prisões são poderosos

e, por trás deles, estão as “tocas dos condenados”

e a saudade mortal.

É para os outros que a brisa fresca sopra,

é para os outros que o pôr-do-sol se enternece –

mas nada sabemos disso: somos as que, por toda parte,

só ouvem o odioso ranger das chaves

e o passo pesado dos soldados.

Levantávamo-nos como para o culto da madrugada,

arrastávamo-nos por esta capital selvagem,

para nos encontrarmos lá, mais inertes do que os mortos,

o sol cada vez mais baixo, o Nevá mais nevoento,

enquanto a esperança cantava bem ao longe...

O veredicto... e as lágrimas de súbito brotam.

E ei-la separada do mundo inteiro

como se de seu coração a vida se arrancasse,

como se com um soco a derrubassem.

E, no entanto, ela ainda anda... cambaleando... sozinha...

Onde estão, agora, as companheiras de infortúnio

desses meus dois anos de terror?

O que estarão vendo, agora, na neblina siberiana?

A elas eu mando minha última saudação.

+*+Anna Akhmátova+*+

2009-12-20T15:32:00.000-08:00

Er ist’s

Frühling lässt sein blaues Band

Wieder flattern durch die Lüfte;

Süsse, Wahlbekannte Düfte

Streifen ahnungsvoll das Land.

Veilchen träumen schon,

Wollen balde kommen

– Horch, von fern ein leisen Harfenon!

Frühling, ja du bist’s!

Dich hab ich vernommen!

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

É isto

Primavera volta a abrir

sua fita azul pelo ar;

doce aroma conhecido

corre a terra a perfumar.

Já violetas sonham,

vão desabrochar.

– Ouve, ao longe um suave harpejar!

Primavera, és tu, sim!

Sinto-te chegar!

+*+Eduard Mörike+*+

Tradução de Amélia de Rezende Martins

2009-12-20T15:17:00.000-08:00

Diante de um batalhão que voltava da campanha

Lavas de glória, aos terremotos d’alma,

Queimam os peitos de paixões estranhas:

É o povo que pesa os seus guerreiros

Na balança em que Deus pesa as montanhas...

Homens do céu, fantásticos, enormes

Que sondastes o *gólfão do heroísmo,

Inda tendes nos pés ensangüentados

Agarradas as pérolas do abismo!

Tendes na fronte um resto de fumaça

Que trazeis das batalhas, e os **ressábios

Do cartucho mordido se misturam

Com o soberbo desdém dos vossos lábios.

O pendão que os relâmpagos rasgaram,

Das mãos da guerra bravamente escapo,

De que pode servir? O rei tem frio...

Dai ao rei por esmola... este farrapo!

1870
+*+Tobias Barreto+*+

Vocabulário

*Gólfão – forma em desuso de golfo

**Ressábios – ressaibo; mau sabor, ranço.

imagem: The fall of Phaeton - Peter Paul Rubens

2009-12-20T14:48:00.000-08:00

Versos a um coveiro

Numerar sepulturas e carneiros*,

Reduzir carnes podres a algarismos,

Tal é, sem complicado silogismos,

A aritmética dos coveiros!

Um, dois, três, quatro cinco... Esoterismos

Da morte! E eu vejo, em fúlgidos letreiros,

Na progressão dos números inteiros

A gênese de todos os abismos!

Oh! Pitágoras da última aritmética,

Continua a contar na paz ascética**

Dos tábidos*** carneiros sepulcrais

Tíbias, cérebros, crânios, rádios e úmeros,

Porque, infinita como os próprios números,

A tua conta não acaba mais!

+*+Augusto dos Anjos+*+

Vocabulário

*Carneiro - Gaveta ou urna, nos cemitérios, onde se enterram cadáveres.

**Ascético - Relativo a ascetas ou ao ascetismo.

***Tábido – Podre, corrupto.

2009-12-17T20:57:00.000-08:00

Saudade

Hoje que a mágoa me apunhala o seio,

E o coração me rasga atroz, imensa,

Eu a bendigo da descrença em meio,

Porque eu hoje só vivo da descrença.

À noite quando em funda soledade

Minh’alma se recolhe tristemente,

Pra iluminar-me a alma descontente,

Se acende o círio triste da Saudade.

E assim afeito às mágoas e ao tormento,

E à dor e ao sofrimento eterno afeito,

Para dar vida à dor e ao sofrimento,

Da saudade na campa enegrecida

Guardo a lembrança que me sangra o peito,

Mas que no entanto me alimenta a vida.

+*+Augusto dos Anjos+*+

2009-09-22T11:19:00.000-07:00

Toda coberta de insidioso musgo,
De espinheiros, toda inçada,
A pequena gaiola de Currer Bell*
Na tranqüila Haworth jaz.

Essa ave ao ver que as outras,
Quando a geada se fez cortante,
Migravam para novas latitudes,
Imitou-as simplesmente,

Mas diverso foi seu retorno;
Em Yorkshire, embora verdes as colinas,
A cotovia não se acha
Em todos os ninhos.

Pois que em seu vaguear o soube,
Getsêmani pode contar
A imensa extasiada angústia
Com que ela atingiu a flor mortal.

Suaves caem os sons do Éden
Em seu ouvido absorto –
Ó que entardecer no céu,
Quando Brontë lá chegou!

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

All overgrown with cunning moss,
All interspersed with weed,
The little cage of “Currer Bell”,
In quiet “Haworth” laid.

This bird, observing others,
When frosts too sharp became,
Retire to other latitudes,
Quietly did the same,

But differed in returning;
Since Yorkshire hills are green,
Yet not in all nests I meet,
Can nightingale be seen.

Gathered from many wanderings –
Gethsemane can tell
Through what transporting anguish
She reached the Asphodel!

Soft fall the sounds of Eden
Upon her puzzled ear –
Oh, what an afternoon for Heaven,
When “Brontë” entered there!

+*+Emily Dickinson+*+

* Pseudônimo de Charlotte Brontë

2009-09-22T11:16:00.001-07:00

Raramente penso em ti.
Teu destino pouco me interessa.
Mas de minha alma ainda não se apagou
o brevíssimo encontro que tivemos.

Evito, de propósito, tua casinha vermelha,
tua casinha vermelha junto ao rio lamacento;
mas bem sei com que amargura
perturbo a tua ensolarada quietude.

Embora não te tenhas inclinado sobre mim
suplicando-me que te amasse,
embora não tenhas imortalizado
o meu desejo em versos dourados,

secretamente lanço encantamentos para o futuro,
sempre que as noites são de um azul profundo,
e tenho a premonição de um segundo encontro,
um inevitável segundo encontro contigo.

+*+Anna Akhmátova+*+
in Revoada branca [ Biélaia Stáia]

2009-09-22T11:13:00.000-07:00

Canção do último encontro

Eu me sentia fria e sem forças
mas eram ligeiros meus passos.
Cheguei a pôr na mão direita
a luva da mão esquerda.

Pareciam tantos os degraus;
mas eu sabia que eram apenas três.
Em meio aos plátanos, o outono
murmurava: “Vem morrer comigo!

Fui enganado pelo meu destino
frágil, volúvel, maligno.”
E respondi: “Oh, meu querido,
eu também... morro contigo.”

Esta é a canção do último encontro.
De novo olhei a casa sombria.
No quarto apenas, brilhavam velas
com um fogo amarelado e indiferente.

+*+Anna Akhmátova+*+

2009-09-22T11:10:00.000-07:00

Túmulos

Trovões distantes trazem
de um horizonte escondido uma tarde de chuva.

A chuva transforma a tarde
nas trevas da noite.

A noite traz de novo os amores perdidos,
uma ambição abandonada
o tremor das almas transidas no túmulo dos corpos.

+*+Hindemburgo Dobal+*+
in Ephemera

2009-09-22T11:08:00.000-07:00

CÉU

Depois da chuva o cheiro verde de mato
toma conta da estrada. A luz da tarde lança
uma leve lembrança de flores escondidas.

Pássaros partem num vôo sem retorno
E subitamente a paisagem loteada
Desvela a certeza do céu.

+*+Hindemburgo Dobal+*+
in Ephemera

2009-09-22T11:00:00.000-07:00

Dicionário da tarde

TARDE

Tédio
Temor
Tremor
Trevas

Tarde
Tíbia tarde
Turvo
Descruzar de caminhos

+*+Hindemburgo Dobal+*+
in Ephemera

2009-08-13T04:09:00.000-07:00

Ephemera

Por todo sempre embalada
nas canções da noite,
um homem
diante dos mistérios do mundo.

Nos portais do dia
os fogos da manhã:
um homem e seu desejo de paz
no escuro espaço além do céu.

O caminho do vento
nas planuras da tarde:
um homem
existindo
resistindo
como
as vagarosas nuvens do verão.

+*+Hindemburgo Dobal+*+
in Ephemera

2009-07-28T19:57:00.001-07:00

JUCA MULATO

Germinal
I
Nuvens voam pelo ar como bandos de garças,
Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira
pinceladas esparsas
de ouro fosco. Num mastro, apruma-se a bandeira
de São João, desfraldando o seu alvo losango.
Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o
Vem, na tarde que expira e na voz de um curiango,
o narcótico do ar parado, esse veneno
que há no ventre da treva e na alma do silêncio.
Um sorriso ilumina o seu rosto moreno.
No piquete relincha um poldro; um galo álacre
tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre,
clarina a recolher entre varas de cerdos e
mexem-se ruivos bois processionais e lerdos
e, num magote escuro, a manada se abisma na treva.
Anoiteceu.
Juca Mulato cisma.
II
Como se sente bem recostado no chão!
Ele é como uma pedra, é como a correnteza,
uma coisa qualquer dentro da natureza,
amalgamada ao mesmo anseio, ao mesmo amplexo,
a esse desejo de viver grande e complexo
que tudo abarca numa força de coesão.
Compreende em tudo ambições novas e felizes,
tem desejo até de rebrotar raízes, deitar ramas pelo ar,
sorver, junto da planta, e sobre a mesma leiva,
o mesmo anseio de subir, a mesma seiva,
romper em brotos, florescer, frutificar!
III
"Que delícia viver! Sentir entre os protervos
renovos se escoar uma seiva alma viva
na tenra carne a remoçar o corpo moço..."
E um prazer bestial lhe encrespa a carne e os nervos;
afla a narina; o peito arqueja; uma lasciva
onda de sangue lhe incha as veias do pescoço...
Ei-lo, supino e só, na noite vasta. Um cheiro
acre de feno lhe entorpece o corpo langue
e, no torso trigueiro,
enroscam seus anéis serpentes de desejos
e um pubescente ansiar de abraços e de beijos
incendeia-lhe a pele e estua-lhe no sangue.
Juca Mulato cisma.
Escuta a voz em couro
dos batráquios, no açude, os gritos lancinantes
do eterno amor dos charcos.
É ágil como um poldro e forte como um touro;
no equilíbrio viril dos seus membros possantes
há audácias de coluna e elegância dos barcos.
O crescente, recurvo, a treva em brilho frange
e, na carne da noite, imerge-se e se abisma
como num peito etíope a ponta de uma alfange.
Juca Mulato cisma...
A natureza cisma.
IV
Aflora-lhe no imo um sonho que braceja;
estira o braço, enrija os músculos, boceja,
supino fita o céu e diz em voz submissa:
"Que tens, Juca Mulato ?..." e, rebolcado na erva,
sentindo esse cansaço irritante que o enerva
deixa-se, mudo e só, quebrado de preguiça.
Cansado ele ? E por quê ? Não fôra essa jornada
a mesma luta, palmo a palmo, com a enxada
a suster no café as invasões da aninga ?
E, como de costume, um cálice de pinga,
um cigarro de palha, uma jantinha à toa,
um olhar dirigido à filha da patroa ?
Juca Mulato pensa: a vida era-lhe um nada...
Uns alqueires de chão, o cabo de uma enxada,
um cavalo pigarço, uma pinga da boa,
o cafezal verdoengo, o sol quente e inclemente...
Nessa noite, porém, parece-lhe mais quente
o olhar indiferente
da filha da patroa...
"Vamos, Juca Mulato, estás doido ?
Entretanto, tem a noite lunar arrepios de susto,
parece respirar a fronde de um arbusto.
O ar é como um bafo, a água corrente, um pranto.
Tudo cria uma vida espiritual violenta.
O ar morno lhe fala, o aroma suave o tenta...
"Que diabo !" Volve aos céus as pupilas, à toa,
e vê, na lua, o olhar da filha da patroa...
Olha a mata: lá está! O horizonte lho esboça,
pressente-o em cada moita, enxerga-o em cada poça
e ele vibra, ele sonha e ele anseia, impotente,
esse olhar que passou, longínquo e indiferente!
V
Juca Mulato cisma. Olha a lua e estremece.
Dentro dele um desejo abre-se em flor e cresce
e ele pensa, ao sentir esses sonhos ignotos,
que a alma é como uma planta, os sonhos como os brotos,
vão rebentando nela e se abrindo em floradas...
Franjam de ouro, o ocidente, as chamas das queimadas,
Mal se pode conter de inquieto e satisfeito.
Advinha que tem qualquer coisa no peito
e às promessas do amor a alma escancara ansiado
como os áureos portais de um palácio encantado!...
Mas a mágoa que ronda a alegria de perto
entra no coração sempre que o encontra aberto...
Juca Mulato sofre... Esse olhar calmo e doce
fulgiu-lhe como a luz, como a luz apagou-se.
Feliz até então, tinha a alma adormecida....
Esse olhar que o fitou, o acordou para a vida!
A luz que nele viu deu-lhe a dor que agora o assombra,
como o sol que traz a luz e, depois, deixa a sombra...
VI
E, na noite estival, arrepiadas, as plantas
tinham na negra fronde, umas roucas gargantas
bradando, sob o luar opalino, de chofre:
"Sofre, Juca Mulato, é tua sina, sofre...
Fechar ao mal de amor nossa alma adormecida
é dormir sem sonhar, é viver sem ter vida...
Ter, a um sonho de amor, o coração sujeito
é o mesmo que cravar uma faca no peito.
Esta vida é um punhal com dois gumes fatais:
não amar é sofrer; amar é sofrer mais"!
VIII
E, despertando à Vida esse caboclo rude,
alma cheia de abrolhos,
notou, na imensa dor de quem se desilude
que, desse olhar que amou, fugitivo e sereno,
só lhe restara no lábio um travo de veneno,
uma chaga no peito e lágrimas nos olhos!

A Serenata
I
Canta, Juca Mulato...
Ele pega na viola:
seu dedo nervoso os machetes esfrola.
Solta um gemido o aço vibrado
como um grito de dor de um peito esfaqueado.
É tão suave a canção, tão dolente e tão langue
que cada nota lembra uma gota de sangue
a fluir e a pingar dos lábios de uma chaga.
É noite. A brisa sopra uma carícia vaga.
A turba espera. O terreiro tem brilhos
quando, de chapa, a lua esplende nos ladrilhos
e, sentindo a paixão estuar-lhe a garganta,
Juca Mulato canta:
"Veio coleante, essa mágoa
arrastas triste e submisso;
também choro, veio dágua,
sem que ninguém dê por isso...
Saltas nos seixos de chofre.
Choras. No mundo inclemente,
só não chora quem não sofre
só não sofre quem não sente...
Procuras dentre os abrolhos
ver o céu que astros povoaram.
Eu também procuro uns olhos
que nunca me procuraram...
Os céus não vêem tua mágoa,
nem estas ela advinha...
Veio d’água, veio d’água,
Tua sorte é igual à minha.
Ora em bolhas vãs tu medras,
eu em sonhos bem mesquinhos,
Teu leito é cheio de pedras,
minha alma é cheia de espinhos...
Se uma rama se desfolha
sobre teu dorso e resvala,
corres doido atrás da folha
sem poder nunca alcançá-la.
Às vezes, também, risonho,
um sonho minh’alma junca,
Corro doido atrás do sonho
Sem poder tocá-lo nunca.
Ventura... doida corrida
de uma folha sobre um veio.
Folha... Esperança perdida
de um bem que nunca me veio.
Assim vou, sangrando mágoa
e doido, para onde for
veio d’água, veio d’água
corro atrás da minha dor!"
Alma Alheia
I
Que tens, Juca Mulato ?
Uma tristeza mansa
embaça-lhe o fulgor dos olhos de criança.
Ele é outro... Um langor anda a abrasar-lhe a pele.
Não sabe definir o que há de novo nele.
Fuma e segue pelo ar uma espiral que esvoaça,
pensa que seu destino é igual a essa fumaça...
"A vida é mesmo assim..." ele cisma tristonho.
"Sai do fogo da dor a fumaça do sonho"...
Da cocheira, um nitrir, de intervalo a intervalo,
vibra no ar... É o pigarço. Esse pobre cavalo
anda esquecido e há muito que, sozinho,
sente a falta que faz o calor de um carinho.
Juca Mulato todo o dia vinha vê-lo...
Afagava-lhe o dorso, acamava-lhe o pelo,
e ele, baixando, quieto, as pálpebras vermelhas,
nitrindo e resfolgando, espetava as orelhas...
Juca Mulato, então, numa voz doce e calma,
dizia-lhe baixinho o que ele tinha n’alma.
Coisa de pouca monta: umas fanfarronadas,
uns receios pueris, façanhas de caçadas,
desafios na viola em noites de luar;
coisas que tinha pejo até de lhe contar,
que sussurrava a custo, onde, por entre os dentes,
a gente advinhava umas frases ardentes:
bocas mordendo um seio em que os bicos quentinhos
tinham a cor da rosa e a ponta dos espinhos...
Ele ria e a risada espoucava-lhe aos pinchos
e o pigarço sisudo explodia em relinchos
que diriam, talvez, traduzido em frases:
"Toma tento, Mulato! Olha bem o que fazes..."
Juca afagando-o, então, murmurava contente:
"Pigarço, você tem uma alma como a gente!"
Hoje, anda abandonado e pesa-lhe o abandono.
Há no seu manso olhar saudades de seu dono.
Quem não vê nesse olhar úmido e cor de enxofre
que esse cavalo sofre ?
II
Vê uma ave voar na tarde calma e suave,
vem-lhe o desejo absurdo e doido de ser ave.
Quando junto a uma fonte acaso se debruça,
se a corrente soluça, ele também soluça...
Depois, envergonhado, encolhe-se, procura
no seu imo o porquê dessa vaga ternura.
Até vendo uma flor, comove-se, suspira...
"Juca: toma cuidado... Estás ficando gira...
Deixa de te arrastar, como um doido qualquer,
atrás da tentação de uns olhos de mulher!"
E resolve, consigo, ir altivo e insolente,
fingir que não padece e mostrar que não sente,
montar o seu pigarço, atacar a restinga
às foiçadas, beber um cálice de pinga
na venda do caminho e, entre parvos caipiras,
de mistura, contar três ou quatro mentiras
onde lampeja a faca, onde, aos uivos e aos brados
põe em fuga, triunfante, um bando de soldados!
Revive a ilusão! Ele é outro! Salvou-se!
Insidioso, de novo, um olhar meigo e doce
o alucina, o subjuga, o domina, o amolece...
E nem sabe porque humilhado obedece
à sugestão da luz que cintila naquele
lânguido e triste olhar que nunca olhou para ele.
Fascinação
I
Tudo ama!
As estrelas no azul, os insetos na lama,
a luz, a treva, o céu, a terra, tudo,
num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,
tudo ama! tudo ama!
Há amor na alucinada
fascinação do abismo,
amor paradoxal, humano e forte,
que se traduz nas febres do sadismo,
nessa atração perpétua para o Nada,
nessa corrida doida para a Morte.
Por isso, quando as lianas
em lascívias florais cercam de abraços
o tronco hirsuto e grosso,
têm, no amplexo mortal, crueldades humanas.
Há no erótico ardor de enlaçá-lo, abraçá-lo,
a assassina violência de dois braços
crispados num pescoço
atenazando-o para estrangulá-lo!
É que o amor quer a morte. Num momento
resume a vida, os loucos entusiasmos
dos supremos espasmos...
Nesse furor que o invade,
tem a volúpia da ferocidade,
tem o delírio do aniquilamento!
É por isso que vês, por tudo
uma luta de morte, um desespero mudo:
a insídia da raiz que mina a terra e a esgota,
o caule que ergue o fuste, a rama, em sobressalto,
agitando pelo ar a própria dor ignota,
no torturante amor do mais puro e mais alto!
II
E, na noite estival,
enchendo o Espaço e o Tempo, a Luz e a Treva,
o turbilhão fantástico se eleva
do amor UniversaL.
Tudo ama!
As estrelas no azul, os insetos na lama,
a luz, a treva, o céu, a terra, tudo,
num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,
tudo ama! Tudo ama!...
III
Juca Mulato freme. Imerge os olhos entre
as estrelas curiosas.
Não sabe que anda o amor nos espaços profundos
a fecundar o ventre
das próprias nebulosas
na eterna gestação de novos mundos...
Ele é a matriz da vida: multiplica
seres e coisas, numa força eterna,
cria o verme, animais que andam de rastros.
Mata e ressurge, estiola e frutifica,
e, pelo espaço rútilo, governa
a prodigiosa rotação dos astros!
E a vertigem do amor, fascinadora,
tudo arrasta, fantástica, nos braços
e a terra que palpita, canta e chora,
ora imersa na treva ora imersa na aurora,
leva através do Tempo e dos Espaços...
Acendendo no olhar um lampejo divino,
Juca Mulato cede à vertigem que o enlaça
e brada num transporte:
"Arrasta-me também, no turbilhão que passa!
Leva-me ao teu destino,
Amor que vens para a Vida e que vais para a Morte!"

Lamentação
I
"Amor?
Receios, desejos,
promessas de paraísos,
depois sonhos, depois risos,
depois beijos!
Depois...
E depois, amada?
Depois dores sem remédio,
depois pranto, depois tédio,
depois... nada!"
II
"Também como esse bosque eu tive outrora
na alma um bosque cerrado de emoções.
As palmeiras das minhas ilusões
iam levando o fuste espaço afora.
Floriam sonhos; era uma pletora
de crenças, de desejos, de ambições...
Não havia por todos os sertões
mais luxuriante e mais violenta flora.
Ai! Bosque real, é o tempo das queimadas!...
É agosto, é agosto! O fogo arde o que existe
em turbilhões sinistros e medonhos.
Ai de nós!... Somos almas desgraçadas,
pois na luz de um olhar lânguido e triste
também ardeu o bosque dos meus sonhos..."
III
"Água cantante, soluçante, esse gemente
marulho triste, quantas tristes cismas trás...
E fica incerta, ao ouvir-te a voz, a dor da gente,
se vais cantando por ansiar o que há na frente
ou soluçando pelo que deixaste atrás...
Água cantante, água estuante, é singular
a semelhança em que te iguala à minha sorte:
vais para a frente e nunca mais hás de voltar,
vens da montanha e vais correndo para o mar,
venho da vida e vou correndo para a morte.
Água cantante, ai, como tu, esta alma embrenho
nas incertezas de caminhos que não sei...
E, na inconstância em que me agito, só obtenho
essa ânsia imensa de deixar o que já tenho,
depois a dor de não ter mais o que deixei!"
IV
Tenho uma santa em casa; o seu olhar encanta.
O olhar dela é, porém, igualzinho ao da santa.
Quando rezo, nem sei, é como o olhar da corça,
tem, na própria fraqueza, a sua própria força.
Quando o fito minha alma enche-se da incerteza
que há na canoa sem dono á flor da correnteza.
Ele é tal qual o sol, indiferente e mudo,
sem saber quem aclara anda aclarando tudo...
Mas no olhar que o fitou brilha,
constantemente,
um reflexo de luz ambicionada e ausente.
Eu nunca vi o mar, mas vendo esse olhar penso
num barco que se afasta onde se agita um lenço...
Ou no doido terror que, em meio de procelas,
há num casco sem leme ou num barco sem velas...
Creio ver o meu vulto em teus olhos, tão vago
como as sombras que espelham a água morta
de um lago.
Eu bem sei que, tal qual na líquida planície,
o meu vulto não vai além da superfície.
Fica à tona, a boiar nessa pupila absorta
como na água parada alguma folha morta..."
V
"Pigarço: a dor me aquebranta...
Quando lembro o olhar que adoro
e que nunca esquecerei,
ah! Sinto um nó na garganta
e choro, pigarço, choro,
eu que até chorar não sei...
Quando, a trote, ela nos via,
debruçada na janela,
nós levávamos, após,
com o pó que do chão se erguia
o nosso olhar cheio dela
e o dela cheio de nós...
Então, pouco me importava
que seu olhar nos seguisse...
Galopava-se a valer...
Quando esse olhar eu olhava
era como se não o visse
tanto o olhava sem ver!
Hoje pago essa ousadia...
Ela os olhos de mi tolhe.
Queixar-me disso por que ?
Antes era eu que não o via,
agora, por mais que me olhe,
é ela que não me vê.
Sou um caboclo do mato
que ronda a luz de uma estrela...
Já viste uma coisa assim?
E o pobre Juca Mulato
morrerá por causa dela
e tu, por causa de mim...
Eu da luz desse olhar garço,
tu da dor que te machuca,
morreremos e, depois,
eu fico sem meu pigarço,
meu pigarço sem seu Juca
e o olhar dela... sem nós dois!"

Presságios
I
Juca Mulato sofre. Em cismas se aquebranta.
Uma viola geme, uma voz triste canta:
"Antes de amar eu dizia:
para cortar na raiz
esta constante agonia
preciso amar algum dia,
amando serei feliz".
"Amei... desventura minha!
Quis curar-me e piorei.
O amor só mágoas continha
e aos tormentos que já tinha,
novos tormentos juntei".
II
A cantiga, a gemer, nos ecos agoniza.
A vaga sugestão dessa angústia imprecisa
contamina-lhe a dor que o tortura sem pausa.
Juca sofre... Por que? Não advinha a causa.
Só sabe que, em seu peito, o olhar amado e langue,
deixa um rastro de luz como um rastro de sangue...
Tornou-o, pouco a pouco, a imensa dor que o oprime,
pálido como a cera e magro como um vime.
Tem olheiras cercando os grandes olhos lassos
cor do manto que traz Nosso Senhor dos Passos
quando carrega a cruz na procissão das Dores
no mais tristonho andor de todos os andores...
Mas por que sofre assim? Talvez mesmo ande nisso
artimanhas do Demo e coisas de feitiço...
Precisa, sem demora, ir uma sexta-feira,
à tapera do Roque, abrir sua alma inteira,
contar-lhe o mal que sofre e do peito arrancar
essa mágoa, essa luz, esse olhar!

A Mandiga
I
Juca Mulato apeia.
É macabro o pardieiro.
Junto à porta cochila o negro feiticeiro.
A pele molambenta o esqueleto disfarça.
Há uma faísca má nessa pupila garça,
quieta, dormente, como as águas estagnadas.
Fuma: a fumaça o envolve em curvas baforadas.
Cuspinha; coça a perna onde a sarna esfarinha
a pele; pachorrento inda uma vez cuspinha.
Com o seu sinistro olhar o feiticeiro mede-o.
- Olha, Roque, você me vai dar um remédio.
Eu quero me curar do mal que me atormenta.
- Tenho ramos de arruda, urtigas, água benta,
uma infusão que cura a espinhela e a maleita,
figas para evitar tudo que é coisa feita...
Com uma agulha e um cabelo, enrolado a capricho,
à mulher sem amor faço criar rabicho.
Olho um rasto, depois de rezar um bocado
vou direitinho atrás do cavalo roubado.
Com umas ervas que sei, eu faço, de repente,
do caiçara mais mole, um caboclo valente!
Dize, Juca Mulato, o mal que te tortura.
- Roque, eu mesmo não sei de este mal tem cura...
- Sei rezas com que venço a qualquer mau olhado,
breves para deixar todo o corpo fechado.
Não há faca que o vare e nem ponta de espinho:
fica o corpo tal qual o corpo do Dioguinho...
Mas de onde vem o mal que tanto de abateu?
- Ele vem de um olhar que nunca será meu...
Como está para o sol a luz morta da estrela
a luz do próprio sol está para o olhar dela...
Parece o seu fulgor quando o fito direito,
uma faca que alguém enterra no meu peito,
veneno que se bebe em rútilos cristais
e, sabendo que mata, eu quero beber mais...
- Eu já compreendo o mal que teu peito povoa.
Dize Juca Mulato, de quem é esse olhar?
- Da filha da patroa.
- Juca Mulato! Esquece o olhar inatingível!
Não há cura, ai de ti, para o amor impossível.
Arranco a lepra do corpo, estirpo da alma o tédio,
só para o mal de amor nunca encontrei remédio...
Como queres possuir o límpido olhar dela ?
Tu és qual um sapo a querer uma estrela...
A peçonha da cobra eu curo... Quem souber
cure o veneno que há no olhar de uma mulher!
Vencendo o teu amor, tu vences teu tormento.
Isso conseguirás só pelo esquecimento.
Esquecer um amor dói tanto que parece
que a gente vai matando um filho que estremece
ouvindo, com terror, no peito, este estribilho:
"Tu não sabes, cruel, que matas o teu filho?"
E, quando se estrangula, aos seus gemidos loucos,
a gente quer que viva e vai matando aos poucos!
Foge! Arrasta contigo essa tortura imensa
que o remédio é pior do que a própria doença,
pois, para se curar um amor tal qual esse...
- Que me resta fazer ?
- Juca Mulato: esquece!

A Voz das Coisas
E Juca ouviu a voz das coisas. Era um brado:
"Queres tu nos deixar, filho desnaturado?"
E um cedro o escarneceu: "Tu não sabes, perverso,
que foi de um galho meu que fizeram teu berço?
E a torrente que ia rolar no abismo:
"Juca, fui eu quem deu a água para o teu batismo".
Uma estrela a fulgir, disse da etérea altura:
"Fui eu que iluminei a tua choça escura
no dia em que nasceste. Eras franzino e doente.
E teu pai te abraçou chorando de contente...
- Será doutor! - a mãe disse, e teu pai, sensato:
- Nosso filho será um caboclo do mato,
forte como a peroba e livre como o vento! -
Desde então foste nosso e, desde esse momento,
nós te amamos seguindo o teu incerto trilho
com carinhos de mãe que defende seu filho!"
Juca olhou a floresta: os ramos, nos espaços,
pareciam querer apertá-lo entre os braços!
"Filho da mata, vem! Não fomos nós, ó Juca,
o arco do teu bodoque, as grades da arapuca,
o varejão do barco e essa lenha sequinha
que de noite estalou no fogo da cozinha?
Depois, homem já feito, a tua mão ansiada
não fez, de um galho tosco, um cabo para a enxada?"
"Não vás" - lhe disse o azul - "Os meus astros ideais
num forasteiro céu tu nunca os verás mais.
Hostis, ao teu olhar, estrelas ignoradas
hão de relampejar como pontas de espadas.
Suas irmãs daqui, em vão, ansiosas, logo,
irão te procurar com seus olhos de fogo...
Calcula, agora, a dor destas pobres estrelas
correndo atrás de quem anda fugindo delas..."
Juca olhou para a terra e a terra muda e fria
pela voz do silêncio ela também dizia:
"Juca Mulato, és meu! Não fujas que eu te sigo.
Onde estejam teus pés, eu estarei contigo.
Tudo é nada, ilusão! Por sobre toda a esfera
há uma cova que se abre, há meu ventre que espera.
Nesse ventre há uma noite escura e ilimitada,
e nela o mesmo sono e nele o mesmo nada.
Por isso o que te vale ir, fugitivo e a esmo,
buscar a mesma dor que trazes em ti mesmo ?
Tu queres esquecer? Não fujas ao tormento.
Só por meio da dor se alcança o esquecimento.
Não vás. Aqui serão teus dias mais serenos,
que, na terra natal, a própria dor dói menos...
E fica que é melhor morrer (ai, bem sei eu!)
no pedaço de chão em que a gente nasceu!"

Ressurreição
I
Coqueiro! Eu te compreendo o sonho inatingível:
queres subir ao céu, mas prende-te a raiz...
O destino que tens de querer o impossível
é igual a este meu de querer ser feliz.
Por mais que bebas a seiva e que as forças recolhas,
que os verdes braços teus ergas aos céus risonhos,
no último esforço vão, caem-te murchas as folhas
e a mim, murchos, os sonhos!
Ai! coqueiro do mato! Ai! coqueiro do mato!
Em vão tentas os céus escalar na investida...
Tua sorte é tal qual a de Juca Mulato...
Ai! tu sempre serás um coqueiro do mato...
Ai! Eu sempre serei infeliz nesta vida!"
II
"Ser feliz! Ser feliz estava em mim, Senhora...
este sonho que ergui, o poderia por
onde quisesse, longe até da minha dor,
em um lugar qualquer onde a ventura mora;
onde, quando o buscasse, o encontrasse a toda hora,
tivesse-o em minhas mãos... Mas, louco sonhador,
eu coloquei muito alto o meu sonho de amor...
Guardei-o em vosso olhar e me arrependo agora.
O homem foi sempre assim... Em sua ingenuidade
teme levar consigo o próprio sonho, a esmo,
e oculta-o sem saber se depois o achará...
E quando vai buscar sua felicidade,
ele, que poderia encontrá-la em si mesmo,
escondeu-a tão bem que nem sabe onde está!"
III
E Mulato parou.
Do alto daquela serra,
cismando, o seu olhar era vago e tristonho:
"Se minha alma surgiu para a glória do sonho,
o meu braço nasceu para a faina da terra."
Reviu o cafezal, as plantas alinhadas,
todo o heróico labor que se agita na empreita,
palpitou na esperança imensa das floradas,
pressentiu a fartura enorme da colheita...
Consolou-se depois: "O Senhor jamais erra...
Vai! Esquece a emoção que na alma tumultua.
Juca Mulato volta outra vez para a terra,
procura o teu amor numa alma irmã da tua.
Esquece calmo e forte. O destino que impera
um recíproco amor às almas todas deu.
Em vez de desejar o olhar que te exaspera,
procura esse outro olhar que te espreita e te espera,
que há, por certo, um olhar que espera pelo teu..."
+*+Menotti del Picchia+*+

2009-07-28T17:48:00.000-07:00

Banzo

E por que deixou na areia do Congo

a aldeia de palmas;

e porque seus ídolos negros não fazem mais feitiços;

e porque o homem branco o enganou com missangas

e atulhou o porão do navio negreiro

com seu desespero covarde;

e porque não vê mais de ânfora ao ombro

a imagem do conga nas águas do Kuango,

ele fica na porta da senzala

de mão no queixo e cachimbo na boca,

varado de angústia,

olhando o horizonte,

calado, dormente,

pensando,

sofrendo,

chorando.

morrendo.

+*+Menotti del Picchia+*+

imagem: Mestiço - Cândido Portinari

2009-07-28T14:50:00.000-07:00

Beleza

A beleza das coisas te devasta

como o sol que fascina mas te cega.

Delas contundo a luminosa entrega

nunca se dá, melhor, nunca te basta.

E a imensa paz que para além te arrasta

quanto mais se te esquiva ou te renega...

Paz tão do alto e paz dessa macega

que nos campos esplende à luz mais casta.

A beleza te fere e todavia

afaga, uma emoção (sempre a primeira e nunca

repetida) que conduz

o teu deslumbramento para um dia

à noite misturado, na clareira

em que te sentes noite em plena luz.

+*+Menotti del Picchia+*+

imagem: Selina Fenech

2009-07-28T14:14:00.000-07:00

Noite

As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem.
Todos os rumores são postos em surdina,
todas as luzes se apagam.

Há um grande aparato de câmara funerária
na paisagem do mundo.

Os homens ficam rígidos, tomam a posição horizontal
e ensaiam o próprio cadáver.

Cada leito é a maquete de um túmulo.
Cada sono em ensaio de morte.

No cemitério da treva
tudo morre provisoriamente.

+*+Menotti del Picchia+*+

imagem: Linaldo Cardoso

2009-07-28T13:53:00.000-07:00

A cemetery

This quiet Dust was Gentlemen and Ladies,
And Lads and Girls;
Was laughter and ability and sighing,
And frocks and curls.

This passive place a Summer's nimble mansion,
Where Bloom and Bees
Fulfilled their Oriental Circuit,
Then ceased like these.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Cemitério

Este pó foram damas, cavalheiros,
Rapazes e meninas;
Foi riso, foi espírito e suspiro,
Vestidos, tranças finas.

Este lugar foram jardins que abelhas
E flores alegraram.
Findo o verão, findava o seu destino...
E como estes, passaram.

+*+Emily Dickinson+*+

2009-07-26T22:07:00.000-07:00

Vita Nuova

Erguia-me diante do infrutífero mar

Face e cabelos pelas ondas encharcados,

As longas rubras chamas do dia finado

Ardiam a oeste; que vento de arrepiar!

Rumo à terra gaivotas ruidosas a voar:

"Ai!" gritei, "que vida cheia de decepção

E quem há de colher fruto ou dourado grão

Nesses campos desolados a labutar?"

Redes furadas e falhadas escancaro

Tentando a sorte no meu último arremesso

Mar a dentro, e então quedo-me à espera do fim.

Eis que com uma inesperada glória deparo

Surgir o esplendor de membros cor de marfim

E em júbilo meu triste passado esqueço...

+*+Oscar Wilde+*+

2009-07-26T22:00:00.001-07:00

Morte, tu me obrigas a mudar

Nesta estufa em que meu corpo sua

Todos os excessos do século.

Tu levantas sobre todos sua clava,

Mas ninguém, no entanto, muda,

E ainda que mude, não se torna sisudo.

Morte, o prudente teme sua passagem.

Agora é ao próprio naufrágio

Que cada um se dirige.

Também eu já virei a página.

Já deixei prazeres e paixões.

Aquele que se não se enxuga para sua desgraça sua.

+*+Hélinand de Froidmont+*+

2009-07-26T21:46:00.000-07:00

A Santa Inês

Cordeirinha linda,

como folga o povo

porque vossa vinda

lhe dá lume novo!

Cordeirinha santa,

de Iesu querida,

vossa santa vinda

o diabo espanta.

Por isso vos canta

com prazer o povo,

porque vossa vinda

lhe dá lume novo.

Nossa culpa escura

fugirá depressa,

pois vossa cabeça

vem com luz tão pura.

Vossa formosura

honra é do povo,

porque vossa vinda

lhe dá lume novo.

Virginal cabeça

pola fé cortada,

com vossa chegada

já ninguém pereça.

Vinde mui depressa

ajudar o povo,

pois vossa vinda

lhe dais lume novo.

Vós sois, cordeirinha,

de Iesu formoso,

mas o vosso esposo

já vos fez rainha.

Também padeirinha

sois de nosso povo,

pois, com vossa vinda,

lhe dais lume novo.

Não é d’Alentejo

este vosso trigo,

mas Jesus amigo

é vosso desejo.

Morro porque vejo

que este nosso povo

não anda faminto

deste trigo novo.

Santa padeirinha,

morta com cutelo,

sem nenhum farelo

é vossa farinha.

Ela é mezinha

com que sara o povo,

que, com vossa vinda

terá trigo novo.

O pão que amassastes

dentro em vosso peito,

é o amor perfeito

com que a Deus amastes.

Deste vos fartastes,

deste dais ao povo

porque deixe o velho

polo trigo novo.

Não se vende em praça

este pão de vida,

porque é comida

que se dá de graça.

Ó preciosa massa!

ó que pão ta novo

que, com vossa vinda,

quer Deus dar ao povo!

Ó que doce bolo,

que se chama graça!

quem sem ele passa

é mui grande tolo.

Homem sem miolo,

qualquer deste povo,

que não é faminto

deste pão tão novo!

III

CANTAM: Entrai ad altare Dei,

virgem mártir mui formosa,

pois que sois tão digna esposa

de Iesu, que é sumo rei.

Debaixo do sacramento,

em forma de pão de trigo,

vos espera, como amigo,

com grande contentamento.

Ali tendes vosso assento.

Entrai ad altare Dei,

virgem mártir mui formosa,

pois que sois tão digna esposa

de Iesu, que é sumo rei.

Naquele lugar estreito

cabereis bem com Jesus,

pois ele, com sua cruz,

vos coube dentro no peito,

ó virgem de grão respeito.

Entrai ad altare Dei,

virgem mártir mui formosa,

pois que sois tão digna esposa

de Iesu, que é sumo rei.

+*+José de Anchieta+*+

2009-07-26T21:34:00.000-07:00

Vida não vivida

Era bela, como a estátua
Em mortuária capela,
Dormindo em leito de pedra,
Imóvel, pode ser bela.

Tinha bondade, se basta
Dar, ao acaso, sem dó,
Sem que Deus enxergue a esmola,
Se a esmola é dinheiro só.

Pensava, se o vão ruído
De um falar suave e lento,
Como gemido de arroio,
Denuncia o Pensamento.

Orava, se os olhos negros
Uma vez fitos no chão,
Outra vez ao céu erguidos,
Podem chamar-se oração

Sorrira, se o refrigério
De uma brisa, na alvorada,
Chegasse a expandir a flor
Que se conserva fechada.

Chorava, se, argila inerte,
Seu coração ressequido
Gotas de celeste orvalho
Pudesse haver recolhido.

Amara, se no seu peito
Não velasse orgulho fútil,
Como em cima de um sepulcro
Se entretém lâmpada inútil.

Aparentava viver...
Sem ter vivido morreu...
Caiu-lhe das mãos o livro...
Nesse livro nada leu!

+*+Alfred Louis Charles de Musset+*+

2009-07-26T21:14:00.000-07:00

Mein Vaterland

Treue Liebe bis zum Grabe

Schwör’ ich dir mit Herz und Hand;

Was ich bin und was ich habe,

Dank ich dir, mein Vaterland!

Nicht in Worten nur und Liedern

Ist mein Herz zum Dank bereit,

Mit der Tat will ich’s erwindern

Dir in Not, in Kampf und Streit.

In der Freude wie im Leide

Ruf ich’s Freund und Feinden zu:

Ewig sind vereint wir beide,

Und mein Trost, mein Glück bist du.

Treue Liebe bis zum Grabe

Schwör’ ich dir mit Herz und Hand;

Was ich bin und was ich habe,

Dank ich dir, mein Vaterland!

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Pátria

Quoad vivo, pietatem

Iuro corde, dextera;

Quidquid sum et facultatem

Tu dedisti, patria.

Neque verbis nec canendo

Agam tibi gratias:

Respondere factis tendo,

Quando est necessitas.

Rebus laetis, in dolore

Testor hostem, socium:

Semper nos concordes fore,

Esse spem te, gaudium.

Quoad vivo, pietatem

Iuro corde, dextera;

Quidquid sum et facultatem

Tu dedisti, patria.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Minha Pátria

Constante amor até rolar no túmulo,

Eu te juro com a destra no coração:

O que eu sou e o que eu tenho, pátria minha,

Devo a ti, - sinto arder-me a gratidão.

E não somente em cantos e palavras

É grato o peito meu para contigo;

É nas ações que eu quero demonstrar-te,

Nos combates, na luta e no perigo.

Na ventura, bem como na desgraça,

Ante amigos e adversos grito altivo: -

“Eternamente unidos nós seremos,

E meu consolo és tu, por ti só vivo”.

Constante amor até rolar no túmulo,

Eu te juro com a destra no coração:

O que eu sou e o que eu tenho, pátria minha,

Devo a ti, - sinto arder-me a gratidão.

+*+August Heinrich Hoffmann von Fallersleben+*+

Tradução em português por Tobias Barreto

2009-07-25T23:33:00.000-07:00

A imagem

Pobre fauno que estás morrendo,
Reflecte-me em tuas retinas
Para fazer meu pensamento
Dansar entre as sombras divinas.

Vae, e dize aos mortos, áquelles
A quem, folgando, eu agradára,
Que, entre os teixos, eu penso nelles
Quando passo pequena e clara.

Dirás minha fronte e os segredos
Dos atilhos de lan morena,
Minha bocca estreita, e meus dedos
Cheirando a relvas e a verbena,

Tu dirás meus gestos mudáveis
Que se deslocam como a sombra
Que as folhas vivas e incontaveis
Balançam leves sobre a alfombra,

Dirás que ás vezes eu desperto
De palpebras lassas e lentas,
Que á tarde eu danso e o vento esperto
Move-me as vestes somnolentas,

Dirás que eu durmo, o braço morno
E nú sob a nuca perfeita, Que minha carne é de ouro em torno
De minhas veias de violeta;

- Dize que é bom vêr meus cabellos
Azues como ameixas maduras,
E meus pés como dois espelhos
E meus olhos da côr da lua;

E que nos poentes tentadores,
Deitada entre as fontes pagãs,
Eu desejei ter seus amores
E abracei suas sombras vans...

+*+Anna de Bracovan+*+

2009-07-25T23:27:00.001-07:00

Sonnenuntergang

Wo bist Du? trunken dämmert die Seele mir

Von aller deiner Wonne; denn eben ists

Dass ich gelauscht, wie, goldner Töne

Voll, der entzückende Sonnenjüngling.

Sein Abendlied auf himmlischer Leier spielet

Es tönten rings die Wälder und Hügel nach

Doch fern ist er zu frommen Völkern,

Die ihn noch ehren, hinweggegangen.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Pôr-do-sol

Onde estás? Ébria se me ensombra a alma

De todos os delíquios teus, pois pouco fiz

Que tenho ouvido, como, em tons dourados,

Pleno, o fascinante Sol-Menino.

Em diva lira e solo vesperal tangia,

A reboar em torno os cimos e mais glórias.

Longe, no entanto, dos povos piedosos,

Que o veneram, se é partido.

+*+Johann Christoph Friedrich Hölderlin+*+

2009-07-25T23:22:00.000-07:00

Desejo

[Hora de delírio]

Se além dos mundos esse inferno existe,

Essa pátria de horrores,

Onde habitam os tétricos tormentos,

As inefáveis dores;

Se ali se sente o que jamais na vida

O desespero inspira:

Se o suplício maior que a mente finge,

A mente ai respira;

Se é de compacta, de infinita brasa

O solo que pisa:

Se é fogo, e fumo, e súlfur, e terrores

Tudo que ali se visa;

Se ali se goza um gênero inaudito

De sensações terríveis;

Se ali se encontra esse real de dores

Na vida não possíveis;

Se é verdade esse quadro que imaginam

As seitas dos cristãos;

Se esses demônios, anjos maus, ou fúrias,

Não são erros vãos;

Eu – que tenho provado neste mundo

As sensações possíveis;

Que tenho ido da afecção mais terna

Às pernas mais incríveis;

Eu – que tenho pisado o colo altivo

De vária e muita dor;

Que tenho sempre das batalhas dela

Surgido vencedor;

Eu – que tenho arrostado imensas mortes,

E que pareço eterno;

Eu quero morrer pra sempre,

Entrar por fim o inferno!

Eu quero ver se encontro ali no abismo

Um tormento invencível:

– Desses que achá-los na existência toda

Jamais será possível!

Eu quero ver se encontro alguns suplícios

Que o coração me domem;

Quero lhe ouvir esta palavra incógnita:

– “Chora por fim, – que és homem!”

Que de arrostar as dores desta vida

Quase pareço eterno!

Estou cansado de vencer o mundo:

Quero vencer o inferno!

+*+Junqueira Freire+*+

in Contradições poéticas

2009-07-25T23:18:00.001-07:00

Louco

[Hora de delírio]

Não, não é louco. O espírito somente

É que quebrou-lhe um elo da matéria.

Pensa melhor que vós, pensa mais livre,

Aproxima-se mais à essência etérea

Achou pequeno o cérebro que o tinha:

Suas idéias não cabiam nele;

Seu corpo é que lutou contra sua alma,

E nessa luta foi vencido aquele.

Foi uma repulsão de dous contrários:

Foi um duelo, na verdade insano;

Foi um choque de agentes poderosos:

Foi o divino a combater co’o humano.

Agora está mais livre. Algum atilho

Soltou-se-lhe do nó da inteligência;

Quebrou-se o anel dessa prisão de carne,

Entrou agora em sua própria essência.

Agora é mais espírito que corpo:

Agora é mais um ente lá em cima:

É mais, é mais que um homem vão de barro:

É um anjo de Deus, que Deus anima.

Agora, sim, – o espírito mais livre

Pode subir às regiões supernas:

Pode, ao descer, anunciar aos homens

As palavras de Deus, também eternas.

E vós, almas terrenas, que a matéria

Ou sufocou ou reduziu a pouco,

Não lhe entendeis, por isso, as frases santas,

E zombando o chamais portanto: – um louco!

Não, não é louco. O espírito somente

É que quebrou-lhe um elo da matéria.

Pensa melhor que vós, pensa mais livre,

Aproxima-se mais à essência etérea

+*+Junqueira Freire+*+

in Contradições poéticas

2009-07-25T23:12:00.000-07:00

Martírio

Beijar-te a fronte linda:
Beijar-te o aspecto altivo:
Beijar-te a tez morena:
Beijar-te o rir lascivo:

Beijar-te o ar que aspiras:
Beijar-te o pó que pisas:
Beijar-te a voz que soltas:
Beijar-te a luz que visas:

Sentir teus modos frios:
Sentir tua apatia:
Sentir até repúdio:
Sentir essa ironia:
Sentir que me resguardas:
Sentir que me arreceias:
Sentir que me repugnas:
Sentir que ate me odeias:

Eis a descrença e a crença,
Eis o absinto e a flor,
Eis o amor e o ódio,
Eis o prazer e a dor!

Eis o estertor da morte,
Eis o martírio eterno,
Eis o ranger de dentes,
Eis o penar do inferno!

+*+Junqueira Freire+*+
in Contradições Poéticas

2009-07-25T23:03:00.001-07:00

Também ela

Ela também ouviu os sons das vagas
Sobre os rochedos – e talvez dissesse:
– O som das vagas, que embelece os outros,
Não me embelece.

Ela também sentiu a fresca aragem
Sobre os cabelos – e talvez dissesse:
– A fresca aragem que adormece os outros,
Não me adormece.

Ela também deitou-se no sereno
Sobr’estas relvas e talvez dissesse:
– Este sereno, que empalece os outros,
Não me empalece.

Ela também olhou estas montanhas
Sobre as campinas – e talvez dissesse:
– A vista delas, que embevece os outros,
Não me embevece.

Ela também andou ao sol ardente
Sobre as planícies – e talvez dissesse:
– O sol ardente, que enrubesce os outros,
Não me enrubesce.

Ela também provou dos cardos frescos
Sobre as areias – e talvez dissesse:
– O gosto deles, que arrefece os outros,
Não me arrefece.

Ela também sentou-se neste muro
Sobr’estas pedras – e talvez dissesse:
– Este quadro gentil, que encanta os outros,
Já me aborrece.

Este quadro gentil agrada aos outros,
É belo todo – ela talvez dissesse:
Porém tão longe o meu amor! – oh! tudo,
Tudo falece!

Sim: ela o disse merencória e amante:
Ímpios, não duvideis que ela o disseste:
– Tão longe dele assim! sem vida tudo,
Tudo parece!

+*+Junqueira Freire+*+
in Contradições Poéticas

2009-07-24T23:53:00.000-07:00

Teus olhos...

Oh! tu, que abriste no meu peito estéril
Fontes de amor e virginal ternura,
Íntima essência da manhãs cheirosas,
Lírio animado de infantil candura;

Idéia, encanto, lucidez dos anjos,
Pálido sonho de saudades feito,
Por ti definho, vem tocar mais perto
A dor oculta, que me rasga o peito.

Podem teus olhos, para os céus erguidos,
D’altos mistérios penetrar no fundo;
Falar das noites ao silêncio místico,
De luz e graça esclarecer o mundo...

Podem teus olhos, que deslumbram fúlgidos,
Quando entre os astros fulgurosos tremem,
Saber a causa por que a lua é triste;
Por que a alma chora, por que as rolas gemem...

Mas não puderam, por desdita minha,
Sondar o germe desta mágoa infinda;
Mas não puderam, penetrantes, vívidos,
Teus meigos olhos entender-me ainda!

E eu tenho n’alma, para dar-te, aromas
De inotas flores que ninguém sentiu,
Como no fundo dos espaços brilham
Milhões de mundo que inda não se viu.

E eu tenho n’alma a vibração eterna
D’harpas que ao longe soluçar ouvi;
Tenho os suspiros, o bater das asas,
Talvez de um gênio que morreu por ti.

Mas tu não sabes o que sinto! Escuta
O verbo augusto, que direi tremendo,
Última nota que do peito as cordas,
Por ti quebradas, soltarão morrendo...

Eu te amo! Atende: e deste amor, que eu calo,
Por prêmio e glória, só imploro a Deus
Na terra – um pouco de silêncio... nada;
No céu – a graça dos sorrisos teus...

+*+Tobias Barreto+*+

imagem de: Franz Xaver Winterhalter - Portrait of Madame Barbe de Rimsky-Korsakov

2009-07-24T23:38:00.000-07:00

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro

são indiferentes.

Nem me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a

memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.

Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consume

com seu poder de palavra

e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.

Cada uma

tem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível, que lhe deres:

Trouxeste a chave?

Repara:

ermas de melodia e conceito

elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda úmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

+*+Carlos Drummond de Andrade+*+

2009-07-24T23:29:00.001-07:00

O mosquito escreve

O mosquito pernilongo
trança as pernas, faz um M,
depois, treme, treme, treme,
faz um O bastante oblongo,
faz um S.

O mosquito sobe e desce.
Com artes que ninguém vê,
faz um Q,
faz um U e faz um I.

Esse mosquito esquisito
cruza as patas, faz um T.

E aí, se arredonda e faz outro O,
mais bonito.

Oh!
já não é analfabeto,
esse inseto,
pois sabe escrever o seu nome.

Mas depois vai procurar
alguém que possa picar,
pois escrever cansa, não é, criança?

E ele está com muita fome.

+*+Cecília Meireles+*+

2009-07-24T23:19:00.000-07:00

worte sind schatten

schatten werden worte

worte sind spiele

spiele werden worte

sind schatten worte

werden worte spiele

sind spiele worte

werden worte schatten

sind worte schatten

werden spiele worte

sind worte spiele

werden schatten worte

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

palavras são sombras

sombras tornam-se palavras

palavras são jogos

jogos tornam-se palavras

sombras são palavras

palavras tornam-se jogos

jogos são palavras

palavras tornam-se sombras

palavras são sombras

jogos tornam-se palavras

palavras são jogos

sombras tornam-se palavras

+*+Eugen Gomringer+*+

2009-07-24T23:06:00.000-07:00

+*+Eugen Gomringer+*+

*Schweigen - do alemão, silêncio.

2009-07-24T22:57:00.000-07:00

Epitáfio para um banqueiro

+*+José Paulo Paes+*+

2009-07-24T22:22:00.000-07:00

+*+Augusto de Campos+*+

2009-07-24T22:16:00.001-07:00

Pós-soneto

+*+Augusto de Campos+*+

2009-07-24T20:56:00.000-07:00

Desgrafite

+*+Augusto de Campos+*+

2009-07-24T19:09:00.000-07:00

Nascemorre

+*+Haroldo de Campos+*+

2009-07-24T18:40:00.000-07:00

Viv

+*+Augusto de Campos+*+

2009-07-24T18:21:00.001-07:00

Sos

+*+Augusto de Campos+*+

2009-06-21T21:56:00.001-07:00

Das Wiedersehen

Er – Süsse Freundin, noch einen, nur einen Kuss noch gewähre

Diesen Lippen! Warum bist du mir Heute so Karg?
Gestern blühte der Baum wie Heute; wir wechselten
Küsse tausendfältig; dem Schwarm Beinen
Verglichst du sie ja, wie sie den Blüten sich
Nahn und saugen, schweben und wieder
Saugen, und lieblichen Ton süssen Genusses
Erschalt. Alle noch üben das holde Geschäft.
Und ware der Frühlig uns vorübergeflohn,
Eh’ sich sie Blüte zerstreut?

Sie – Träume, lieblichen Freund, nur immer! Rede von gestern!
Gerne hör ich dich an, drücke dich redlich ans Herz.
Gestern, sagst du? – Es war, ich weiss, ein Köstliches Gestern.
Worte verklangen im Wort, Küsse verdrängte den Kuss.
Schmerzlich war’s zu scheiden am Abend, und traurig
Die lange Nacht von gestern auf Heut’, die den
Getrennten gebot. Doch der Morgen ist wieder erscheinen.
Ach! Dass mir indessen leider zehnmal der Baum
Blüten und Früchte gebracht!

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Rever

Ele – Por que estás hoje esquiva, ó minha doce amiga?
Concede um beijo mais a estes lábios famintos...
A árvore hoje, como ontem, tem os ramos retintos
de flores que alimenta, sustém, renova e abriga.
Comparavas meu beijo às abelhas inquietas
Que buscam sem cessar a flor dos teus amores,
Sussurrando, a zumbir, nas moitas prediletas
O seu canto de gozo, hino ao perfume e às cores...
Ébrio de azul, de luz, perfume que bebem,
O enxame sem descanso a faina continua...
Não há flores no chão, nenhuma planta nua...
Será que a Primavera só para nós morreu?

Ela – Aperta-me ao teu peito! Ontem nos separamos?
E a saudade é mais suave do que todo desejo.
Sonha, querido amigo! A lembrança de um beijo
É mais doce que todos os beijos que trocamos...
A noite sem piedade veio nos separar.
Foi tão triste, à tardinha, o nosso adeus de ontem!
Que as Primaveras sempre para nós dois repontem
Nas árvores, nas flores, nos frutos do pomar...

+*+Johann Wolfgang von Goethe+*+

2009-06-21T21:47:00.001-07:00

Comigo me desavim*

seu posto em todo perigo;
não posso viver comigo
nem posso fugir de mim.

Com dor, da gente fugia,
antes que esta assim crescesse;
agora já fugiria
de mim, se de mim pudesse.

Que meio espero ou que fim
do vão trabalho que sigo,
pois que trago a mim comigo,
tamanho imigo** de mim?

+*+Sá de Miranda¹+*+

*desavim – desentendi
**imigo - inimigo

¹Cancioneiro Geral

2009-06-21T21:44:00.001-07:00

Relógio

As coisas são
As coisas vêm
As coisas vão
As coisas
Vão e vêm
As horas
Vão e vêm
Não em vão.

+*+Oswald de Andrade+*+

2009-06-21T21:26:00.000-07:00

Cantiga de amigo

Quantas sabedes amar amigo
treydes comig’a lo mar de Vigo
e banhar nos emos nas ondas.

Quantas sabedes amar amado
treydes comig’a lo mar levado
e banhar nos emos nas ondas

Treydes comig’a lo mar de Vigo
e veeremo’lo meu amigo
e banhar nos emos nas ondas

Treydes comig’a lo mar levado
e veeremo’lo meu amado
e banhar nos emos nas ondas.

+*+Martin Codax+*+

2009-06-21T20:41:00.000-07:00

Um mover de olhos, brando e piedoso,

Sem ver de que; um raio brando e honesto,
Quase forçado, um doce e humilde gesto,
De qualquer alegria duvidoso;

Um despejo quieto e vergonhoso;
Um repouso gravíssimo e modesto;
Uma pura bondade, manifesto
Indício da alma, limpo e gracioso;

Um escolhido ousar, uma brandura;
Um medo sem ter culpa, um ar sereno,
Um longo e obediente sofrimento:

Essa foi a celeste formosura
Da minha Circe, e o mágico veneno
Que pode transformar meu pensamento.

+*+Camões+*+

2009-06-21T20:36:00.001-07:00

Cartas de um vidente [Lettres d’un voyant]

Oh estações, oh castelos,
Que alma é sem defeito?

Oh estações, oh castelos,

Eu fiz o mágico estudo
Da felicidade, que ninguém evita.

Ora viva ele, toda vez
Que canta o galo gaulês.

Mas não desejarei mais nada,
Ele tomou conta de minha vida.

Esse encanto! Fez-se de carne e osso,

E dispersou todos os esforços.

Como compreender minha palavra?
É preciso que ela fuja e voe!

Oh estações, oh castelos!

+*+Arthur Rimbaud+*+

imagem: Escultura de Igor Mitoraj

2009-06-21T20:13:00.000-07:00

Estrela

Estrela que me nasceste
Quando a vista mal te alcança
Nessa abóbada celeste,
Onde a nossa última esperança...
Estrela que me nasceste
Quando a vista mal te alcança!

Antes nascesses mais cedo,
Estrela da madrugada!
E não já noite cerrada...
Que até no céu mete medo
Ver esta estrela isolada...
Antes nascesses mais cedo,
Estrela da madrugada!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T18:38:00.001-07:00

Anseio

A Emygdio Monteiro

Oh quem me dera embalado

Nesse berço vaporoso,

Nuvens do céu azulado...
Onde meus olhos repouso
Já de tanto olhar cansado!

De tanto olhar à procura
De um bem que o fosse deveras;
De uma paz, de uma ventura
Dessas venturas sinceras,
Se as pode haver sem mistura.

Mas há, sem duvida: creio

Neste desejo entranhável!

Há de haver um rosto, um seio
De amor e gozo inefável
Donde mesmo este amor veio!

Este amor que a vós me prende,

Nuvens do céu azulado!

E a vós, lâmpadas, que acende
Depois do sol apagado

Quem... de Quem tudo depende!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T17:01:00.000-07:00

Tristezas
A Sebastião Formosinho

Na marcha da vida
Que vai a voar
Por esta descida
Caminho do mar,

Caminho da morte
Que me há de arrancar
O grito mais forte
Que posso exalar;

O ai da partida
Da pátria, do lar,
Doa meus e da vida,
Da terra e do ar;

Já perto da onda
Que me há de tragar,
Embora se esconda
No fundo do mar;

De noite e de dia
Me alveja no ar
O fumo que eu via
Subir do meu lar!

Que sonhos doirados
Me estão a lembrar!
Mas tempos passados
Não podem voltar!

Carreira da vida
Que vais a voar
Por esta descida,
Vai mais devagar;

Que eu vou deste mundo,
Talvez, descansar,
E nunca no fundo
Dos mares voltar!...

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T16:51:00.001-07:00

Perdão

Seria o beijo
Que ti pedi,
Dize, a razão
(outra não vejo)
Por que perdi
Tanta afeição?
Fiz mal, confesso;
Mas esse excesso,
Se o cometi,
Foi por paixão,
Sim, por amor
De quem?... de ti!

Tu pensas, flor,
Que a mulher basta
Que seja casta,
Unicamente?
Não basta tal:
Cumpre ser boa,
Ser indulgente.
Fiz-te algum mal?
Pois bem: perdoa!

É tão suave
Ao coração
Mesmo o perdão
De ofensa grave!
Se o alcançasse,
Se o conseguisse,
Quisera então
Beijar-te a mão,
Beijar-te a face...
Beijar? Que disse!
(Que indiscrição...)
Perdão! perdão!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T16:33:00.000-07:00

Enlevo

Não brilha o sol,
Nem pode a lua
Brilhar na sua
Presença dela!
Nenhuma estrela
Brilha diante
Da minha amante,
Da minha amada!

A madrugada
Quanto não perde!
O campo verde
Quando esmorece!
Quanto parece
A voz da ave
Menos suave
Que a sua fala!

A flor exala
Menos perfume,
Do que é costume
O seu cabelo...
Que basta vê-lo,
Prende-se a gente;
Prende-se e sente
Gosto inefável!

Que riso afável
Aquele riso!
Que paraíso
Aquela boca!
Penetra, toca,
Enche de inveja
Um ar que seja
Da sua graça!

Onde ela passa,
Aonde ela chega,
Quem lhe não prega
Olhos avaros?
Há dotes raros,
Rara doçura
Naquela pura,
Casta existência!

Oh! Que inocência
Que ela respira!
A alma aspira
Não sei que aroma,
Mal nos assoma
Ao longe aquela
Pálida estrela...
Que rege o mundo!

Nunca do fundo
Do oceano
Foi braço humano
Colher ainda
Perola linda,
Como a formosa,
Cândida rosa
Que eu amo tanto!

Não sei, de santo,
Que há no seu gesto...
No ar modesto
Daquele todo!
Naquele modo...
Que tudo esquece,
E nos parece
Estar no céu!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T15:43:00.001-07:00

Adeus

A ti que em astros desenhei nos céus,
A ti que em nuvens desenhei nos ares
A ti que em ondas desenhei nos mares
A ti, bom anjo, o derradeiro adeus!

Parto! Se um dia (que é possível, flor!)
Vires ao longe negrejar um vulto,
Sou eu que aos olhos desta gente oculto
O nosso imenso e desgraçado amor.

Talvez as feras ao ouvir meus ais,
As brutas selvas, as montanhas brutas,
Côncavas rochas, solitárias grutas,
Mais se condoam, se comovam mais!

E lá daquelas solidões se aqui
Chegar gemido que uma pedra estale,
Que um cedro vibre, que um carvalho abale,
Sou eu que o solto por amor de ti...

De ti, que em folha que varrer o ar,
Em rama, em sombra que bandeie a aragem,
De fito sempre nessa cara imagem
Verei sorrindo, sentirei passar!

De ti que em astros desenhei nos céus,
De ti que em nuvens desenhei nos ares!
De ti que em ondas desenhei nos mares,
E a quem envio o derradeiro adeus!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T15:35:00.001-07:00

Pátria

Como o prodigo volta ao lar paterno
Desenganado do que em vão procura,
Eu já desfalecido nesta lida
De sonhos sobre sonhos de ventura,
Desejava dormir o sono eterno
Abrindo junto ao berço a sepultura!
Fechar em suma o círculo da vida
No saudoso ponto de partida!

Chegado pois, Senhor, aquele dia
Que se me apague a luz que me alumia,
Deixai-me descansar onde repousa
Meu santo pai, e sua terna esposa
– A minha santa mãe!
Ser-me-á assim mais leve a fria lousa...
Que a terra onde se nasce é mãe também!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T15:22:00.001-07:00

Muito pedir

– Dá-me esse jasmim de cera,
Minha flor?
“Mas e depois, se lho dera,
Meu Senhor?

– Depois, era uma lembrança.
“Mas de quê?
– De uma tão linda criança,
Já se vê.

“Oh tão linda! Mas parece,
Sendo assim,
Que inda quando lhe não desse
Tal jasmim...

– Não me esquecia por certo.
“Nunca já?
– Nunca “Nunca é muito incerto,
Mas... vá lá.

– E a rosa, que bem lhe fica!
Dá-ma, flor?
“Oh a rosa, a rosa pica,
Meu senhor!

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T15:06:00.001-07:00

Deus?

A Marco Antônio Canini

Quem me terá trazido a mim suspenso,
Atônito, alheado... ou a quem devo,
Enfim, dizer que em nada mais me enlevo,
A ninguém mais do coração pertenço?

Se desço ao vale, ao alcantil me elevo,
Quem é que eu busco, em que será que eu penso?
És tu memória de horizonte imenso
Que me encheu alma dum eterno enlevo?...

Segues-me sempre... e só por ti suspiro!
Vejo-te em tudo... terra e céu te esconde!
Nunca te vi... cada vez mais te admiro!

Nunca essa voz à minha voz responde...
E eco fiel até do ar que aspiro,
Sinto-te o hálito... em minha alma ou onde?

+*+João de Deus+*+

2009-06-19T14:49:00.000-07:00

Beleza em flor arrebatada

Beleza em flor arrebatada! O corpo
Jamais te há de esmagar pesada lousa!
Mas hão de as rosas sobre a leiva tua
Ser do ano as primeiras em dar folhas;
E o tristonho cipreste há de sobre ela
Ondear sua sombra merencória:

E muitas vezes há de a Dor, à borda
Dessas ondas azuis e murmurantes
Vir a fronte depois triste, abatida,
E, em longos sonhos alentando a mente,
Queda ficar para o depois de leve,
E docemente se partir, temendo,
Insensata! Que os passos seus – acaso
Possam dos mortos perturbar o sono!

Eia! inúteis são prantos – nós sabemos;
Nossas mágoas a morte jamais ouve
Ou delas se enternece; mas acaso
Calar devemos os queixumes nossos?
Ou verter uma lagrima de menos?
E tu mesma – que a esquecer me ensinas,
Tens na face o palor, nos olhos lágrimas.

+*+Lord Byron+*+

2009-06-19T14:39:00.001-07:00

É triste minha alma

É triste minha alma – nas cordas da lira
Que ainda nos males suporto escutar,
Os dedos vibrando gentil e garboso
Teus cantos modula, Menstrel, de encantar.

Se grata esperança dormir ainda pode
Desta alma saudosa na feia solidão,
Os trenós da lira sonora, afinada
Do sono a esp’rança erguer-se farão.

Se a estes cansados e túrgidos olhos
Ainda uma lágrima é dado conter,
A lágrima quente vereis deslizar-se
Na face, deixando meu crânio de arder.

Modula, ó Menstrel, teus cantos sombrios,
Que as notas primeiras respirem só dor;
Preciso do pranto que mágoas apaga,
Não deixeis que o peito se alquebre de amor.

O peito nutrido nas dores pungentes
Que engendra o silêncio, que a insônia nos traz,
Agora que o transe mais cresce, ou se quebra -,
Ou cede à harmonia d’ encanto falaz.

+*+Lord Byron+*+

2009-06-19T14:30:00.001-07:00

Som
Frio

Rio
Sombrio.

O longe som
Do rio
Frio.

O frio
Bom
Do longe rio

Tão longe,
Tão bom,
Tão frio
O claro som
Do rio
Sombrio!

+*+Cecília Meireles+*+

2009-06-19T14:02:00.000-07:00

Não há vagas

O preço do feijão
não cabe no poema.
O preço do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema
o gás a luz o telefone
a sonegação do leite
da carne do açúcar
do pão
O funcionário publico
Não cabe no poema
Com seu salário de fome
Sua vida fechada
Em arquivos.

Como mão cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras
- porque o poema, senhores,
Está fechado
“não há vagas”
Só cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço
O poema, senhores,
não fede nem cheira.

+*+Ferreira Gullar+*+

2009-06-19T11:40:00.000-07:00

Renúncia

Chora de manso e no íntimo... procura
Tentar curtir sem queixa o mal que te crucia:
O mundo é sem piedade e até riria
Da tua inconsolável amargura.

Só a dor enobrece e é grande e é pura.
Aprende a amá-la que a amarás um dia.
Então ela será tua alegria,
E será ela só tua ventura...

A vida é vã como a sombra que passa
Sofre sereno e de alma sobranceira
Sem um grito sequer tua desgraça.

Encerra em ti tua tristeza inteira
E pede humildemente a Deus que a faça
Tua doce e constante companheira...

+*+Manuel Bandeira+*+

2009-05-26T06:38:00.001-07:00

Fílis e Amor
Cançoneta anacreôntica

Num denso bosque
Pouco trilhado
E a ternos crimes
Acomodado,

Por entre a rama
Fresca e sombria
Do tenro arbusto
Que me encobria,

Vi sem aljava*
Jazer Cupido**
Junto de Fílis,
À Mãe*** fugindo.

Entre as nevadas
Mãos melindrosas
Tinha um fragrante
Festão de rosas.

A mais brilhante
Dele afastando,
Dizia a Fílis
Com riso brando:

“Mimosa Ninfa****,
Glória de Amor,
Dás-me um beijinho
Por esta flor?”

“Sou criancinha,
Não tenhas pejo*****.”
Sorriu-se Fílis
E deu-lhe o beijo;

Mas o travesso
Logo outro pede
À simples Ninfa
Que lhos concede.

Que por matar-lhe
Doces desejos,
A cada instante
Repete os beijos.

Assim brincavam
Fílis e Amor,
Eis que o Menino,
S Aljava - empre traidor,

Co’a pequenina
Boca risonha
Lhe comunica
Sua peçonha.

Descora Fílis,
E de repente
Solta um suspiro
D’alma inocente.

Mal que o gemido
Férvido soa
O mau Cupido
Com ele voa.

Ninguém, ó Ninfa
(Diz a adejar******),
Brinca comigo
Sem suspirar.”

+*+Manuel Maria Barbosa Du Bocage+*+

Vocabulário

*Aljava – estojo pendente do ombro, em que se põem as setas;
** Cupido – filho de Vênus, um menino alado que fere os corações incautos com as setas do amor.
*** Mãe – com maiúscula, porque se refere a Vênus, deusa do amor;
**** Ninfa – divindade que povoa os campos, os bosques e as águas; Fílis parece ser uma Ninfa dos bosques.
***** Pejo – vergonha, pudor.
****** Adejar – voar

2009-05-26T06:27:00.000-07:00

Soneto V

Apavorado acordo, em treva. O luar
É como o espectro do meu sonho em mim
E sem destino, e louco, sou o mar
Patético, sonâmbulo e sem fim.

Desço da noite, envolto em sono; e os braços
Como imãs, atraio o firmamento
Enquanto os bruxos, velhos e devassos
Assoviam de mim na voz do vento.

Sou o mar! sou o mar! meu corpo informe
Sem dimensão e sem razão me leva
Para o silêncio onde o Silêncio dorme

Enorme. E como o mar dentro da treva
Num constante arremesso largo e aflito
Eu me espedaço em vão contra o infinito.

+*+Vinícius de Moraes+*+
in Poesia completa e prosa

2009-05-18T07:32:00.001-07:00

Soneto

E quando nós saímos era a Lua,
Era o vento caído e o mar sereno
Azul e cinza-azul anoitecendo
A tarde ruiva das amendoeiras.

E respiramos, livres das ardências
Do sol, que nos levara à sombra cauta
Tangidos pelo canto das cigarras
dentro e fora de nós exasperadas.

Andamos em silêncio pela praia.
Nos corpos leves e levados ia
O sentimento do prazer cumprido.

Se mágoa me ficou na despedida
Não fez mal que ficasse, nem doesse -
Era bem doce, perto das antigas.

+*+Rubem Braga+*+

2009-05-18T07:20:00.000-07:00

Ao espelho

Tu, que não foste belo nem perfeito,
Ora te vejo (e tu me vês) com tédio
E vã melancolia, contrafeito,
Como a um condenado sem remédio.

Evitas meu olhar inquiridor
Fugindo, aos meus dois olhos vermelhos,
Porque já te falece algum valor
Para enfrentar o tédio dos espelhos.

Ontem bebeste em demasia, certo,
Mas não foi, convenhamos, a primeira
Nem a milésima vez que hás bebido.

Volta portanto a cara, vê de perto
A cara, tua cara verdadeira,
Oh Braga envelhecido, envilecido.

+*+Rubem Braga+*+

2009-05-12T11:49:00.001-07:00

Canção noturna do viandante

Sobre todos os cumes
quietude
Em todas as árvores mal percebes
um alento.
Os pássaros emudecem na floresta
Esperas só um pouco, breve
Tu também descansarás.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Wanderers Nachtlied

Über allen Gipfeln
Ist Ruh
In allen Wipfeln
Spürest du
Kaum einen Hauch
Die Vögelein schweigen im Walde
Warte nur, balde
Ruhest du auch.

+*+Johann Wolfgang von Goethe+*+

Uma miscelânea das traduções de: Maria Stella de Faria Monat da Fonseca e
Celeste Aida Galeão

imagem: Wanderer above the Sea of Fog - Caspar David Friedrich

2009-05-12T11:33:00.001-07:00

Canção dos elfos

À meia-noite, quando os homens enfim dormem,
Então nos fulge a lua,
Então nos luz a estrela;
Vagamos, enfim, cantamos,
Jubilosos dançamos.
À meia-noite, quando os homens enfim dormem,
Pelas planícies, entre os salgueiros,
Nosso espaço buscamos,
E vagamos e cantamos
E dançamos um sonho.

+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+*+

Elfenlied

Um Mitternacht, wenn die Menschen erst schlafen,
Dann scheinet uns der Mond,
Dann leuchtet uns der Stern
Wir wandeln und sigen
Und tanzen erst gern.
Um Mitternacht, wenn die Menschen erst schlafen,
Auf wiesen an den Erlen
Wir suchen unsern Raum
Und wandeln und singen
Und tanzen einen Traum

+*+Johann Wolfgang von Goethe+*+

Uma tradução de: Mário Faustino

2009-05-12T11:29:00.001-07:00

Cisnes

A vida, manso lago azul algumas
vezes, algumas vezes mar fremente,
tem sido para nós constantemente
um lago azul sem ondas, sem espumas.

Sobre ele, quando, desfazendo as brumas
matinais, rompe um sol vermelho e quente,
nós dois vagamos indolentemente,
como dois cisnes de alvacentas plumas.

Um dia um cisne morrerá, por certo.
Quando chegar esse momento incerto,
no lago, onde talvez a água se tisne,

que o cisne vivo, cheio de saudade,
nunca mais cante, nem sozinho nade,
nem nade nunca mais ao lado de outro cisne.

+*+Júlio Salustre+*+

* Bom Jardim – RJ, 1872
+ Rio de Janeiro, 1948

2009-05-12T11:22:00.000-07:00

A coroa de rosas

A fim, oculto amor, de coroar-te,
de adornar tuas tranças luminosas,
uma coroa teci de brancas rosas,
e fui pelo mundo afora, a procurar-te.

Sem nunca te encontrar, crendo avistar-te
nas moças que encontrava, donairosas,
fui-as beijando e fui-lhes dando as rosas
da coroa feita com amor e arte.

Trago, de caminhar, os membros lassos,
acutilam-me os ventos e as geadas,
já não sei o que são noites serenas...

Sinto que vais chegar, ouço-te os passos
mas ai! nas minhas mãos ensangüentadas
uma cora de espinhos trago apenas!

+*+Eugênio de Castro+*+

* Coimbra, 1869
+ Coimbra, 1944

2009-05-12T11:19:00.000-07:00

Interrogação

Contemplo a noite: a cúpula estrelada
do firmamento sobre mim palpita;
meu olhar dos astros, que não vêem nada:

- Nessa amplitude lôbrega e infinita
que inteligência ou força inominada
numa elipse traçou a vossa estrada,
estrelas de ouro, que o mistério habita?

Dizei-me se, transpondo a imensidade
alguma coisa a vós minha alma prende,
um vínculo de amor ou de verdade.

Dizei-me o fim da nossa vida agora:
para que serve a luz que em vós resplende,
e a oculta mágoa que em meu seio mora?...

+*+Júlia Cortines+*+

* Rio Bonito – RJ, 1868
+ Rio de Janeiro, 1948

2009-05-12T11:14:00.000-07:00

Nihil

Sem aos outros mentir, vivi meus dias
desditosos por dias bons tomados,
das pessoas alegres me afastando
e rindo às outras mais do que eu sombrias.

Enganava-me assim, não me enganando;
fiz dos passados males alegrias,
do meu presente e das melancolias
sempre gozos futuros fui tirando.

Sem ser amado, fui feliz amante;
imaginei-me bom, culpado sendo;
e se chorava, ria ao mesmo instante.

E tanto tempo fui assim vivendo,
de enganar-me tornei-me tão constante,
que hoje nem creio no que estou dizendo.

+*+Guimaraens Passos+*+

* Maceio, 1867
+ Paris, 1909

2009-05-12T11:05:00.001-07:00

Canal da Mancha, 1891

Aqui, sobre estas águas cor de azeite,
cismo em meu lar, na paz que havia.
Carlota, à noite, ia ver se eu dormia,
e vinha, de manhã, trazer-me o leite.

Aqui, não tenho um único deleite!
Talvez... baixando, em breve, a água fria,
sem beijo, sem uma ave-maria,
sem uma flor, sem o menor enfeite!

Ah, pudesse eu voltar à minha infância!
Lar adorado, em fumos, à distância,
ao pé de minha irmã, vendo-a bordas...

Minha velha aia, conta-me essa história
que principiava, tenho-a na memória:
“Era uma vez...” Ah! deixe-me chorar!

+*+Antônio Nobre+*+

* Porto, 1867
+ Carreiros – Foz do Douro, 1900

2009-05-12T10:57:00.000-07:00

Golfo de Biscaia, 1891

O meu beliche é tal qual o bercinho
onde dormi horas que não vêm mais.
Dos seus embalos já estou cheiinho:
minha velha ama são os vendavais.

Uivam os ventos! Fumo, bebo vinho,
o vapor treme! Abraço a Bíblia, aos ais...
Covarde! Que dirão (eu adivinho)
os portugueses? Que dirão teus pais?

Coragem! Considera o que hás sofrido,
o que sofres e o que ainda sofrerás,
e vê depois, se acaso é permitido

tal medo à morte, tanto apego ao mundo:
Ah! fora bem melhor, vás onde vás
Antônio, que o paquete fosse ao fundo.

+*+Antônio Nobre+*+

* Porto, 1867
+ Carreiros – Foz do Douro, 1900

2009-05-12T07:55:00.000-07:00

Eu não espero o bem que mais desejo

Eu não espero o bem que mais desejo:
sou condenado, e disso convencido;
vossas palavras, com que sou punido,
são penas e verdades de sobejo*.

O que dizeis é mal muito sabido,
pois nem se esconde nem procura ensejo
e anda à vista naquilo que mais vejo:
em vosso olhar, severo ou distraído.

Tudo quanto afirmais eu mesmo alego:
o meu amor desamparado e triste
toda a esperança de alcançar-vos nego.

Digo-lhe quanto sei, mas ele insiste,
conto-lhe o mal que vejo, e ele, que é cego,
põe-se a sonhar o bem que não existe.

+*+Vicente de Carvalho+*+

* Santos, 1866
+ Santos, 1924

Vocabulário

* De sobejo - De sobra; sobejamente, sobejo.

2009-05-12T07:35:00.000-07:00

Envelhecendo

Tomba às vezes meu ser. De tropeço a tropeço,
unidos, corpo e alma, ambos rolando vão.
É o abismo e eu não sei se cresço ou se decresço,
à proporção do mal, do bem à proporção.

Sobe às vezes meu ser. De arremesso a arremesso,
unidos, estro e pulso, ambos fogem ao chão
e eu ora encaro a luz, ora à luz estremeço
e não sei onde o mal e o bem me levarão.

Fim, qual deles é? Qual deles o começo?
Prêmio, qual deles é? Qual deles é expiação?
Por qual deles ventura ou castigo mereço?

Ante o perpétuo sim, e ante o perpétuo não,
do bem que sempre fiz, nunca busquei o preço,
do mal que nunca fiz sofro a condenação.

+*+Emílio de Menezes+*+

* Curitiba, 1866
+ Rio de Janeiro, 1918

Poemas et Sonetos

O mosquito pernilongotrança as pernas, faz um M,depois, treme, treme, treme,faz um O bastante oblongo,faz um S.

O mosquito sobe e desce.Com artes que ninguém vê,faz um Q,faz um U e faz um I.

Esse mosquito esquisito cruza as patas, faz um T.

E aí, se arredonda e faz outro O,mais bonito.

Oh!já não é analfabeto, esse inseto, pois sabe escrever o seu nome.

Mas depois vai procurar alguém que possa picar,pois escrever cansa, não é, criança?

E ele está com muita fome.

O mosquito pernilongo
trança as pernas, faz um M,
depois, treme, treme, treme,
faz um O bastante oblongo,
faz um S.

O mosquito sobe e desce.
Com artes que ninguém vê,
faz um Q,
faz um U e faz um I.

Esse mosquito esquisito
cruza as patas, faz um T.

E aí, se arredonda e faz outro O,
mais bonito.

Oh!
já não é analfabeto,
esse inseto,
pois sabe escrever o seu nome.

Mas depois vai procurar
alguém que possa picar,
pois escrever cansa, não é, criança?