Morte, tu me obrigas a mudar

Nesta estufa em que meu corpo sua

Todos os excessos do século.

Tu levantas sobre todos sua clava,

Mas ninguém, no entanto, muda,

E ainda que mude, não se torna sisudo.

Morte, o prudente teme sua passagem.

Agora é ao próprio naufrágio

Que cada um se dirige.

Também eu já virei a página.

Já deixei prazeres e paixões.

Aquele que se não se enxuga para sua desgraça sua.

+*+Hélinand de Froidmont+*+