Segredo

A poesia é incomunicável
Fique torto no seu canto
Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio
Ao alcance do nosso corpo
É revolução? o amor?
Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível.
O mar transborda de peixes.
Há homens que andam no mar
como se andassem na rua.
Não conte

Suponha que um anjo de fogo
varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão
Não peça.

+*+Carlos Drummond de Andrade+*+

* Itabira, 31 de outubro de 1902

+ Rio de Janeiro, 17 de agosto 1987