Soneto

Morrer, dormir, não mais, terminar a vida,

e com ela terminam nossas dores;

um punhado de terra, algumas flores...

E depois uma lágrima fingida.

Sim, minha morte não será sentida:

não tive amigos e nem deixo amores;

e se os tive, tornaram-se traidores,

algozes vis de um'alma consumida.

Tudo é podre no mundo! Que me importa

que amanhã se esboroe ou que desabe,

se a natureza para mim 'stá morta?!

É tempo já que meu exílio acabe...

Vem, vem, ó morte! ao nada me transporta:

morrer, dormir, talvez sonhar, quem sabe!

+*+Francisco Otaviano+*+

* Rio de Janeiro, 1825

+ Rio de Janeiro, 1889